Fim de tarde (12)

Não se lhe conhecia um namorado, uma paixão, um devaneio ou um desvario. Via-a sempre com a roupa entre o clássico e o antiquado. Os sapatos com o modelo de sempre, tacão médio e o cabelo com um corte que valha-nos Deus. Sempre que viajei no carro dela encontrava sempre os mesmos cds, o Eros Ramazzotti e o Alejandro Sanz, mas curiosamente nunca lhe detectei ponta de nostalgia romântica. Como mulher de hábitos, acostumei-me a vê-la comer uma fatia de tarte de maçã com duas bolas de gelado e um chá com dois pacotes de açucar. Sempre achei aquilo um exagero, mas ela ia sorrindo à medida que ia saboreando e também por isso a admirava.

Porém, naquela tarde, achei-a diferente. Não sei se seria pelo camiseiro um nadinha mais desapertado se pelo olhar. A verdade é que estava diferente. Quando pediu unicamente uma tarte sem gelado nem scones achei curioso, mas quando não colocou sequer um grão de açucar no chá, pensei que ali havia caso.

Tocou o telefone e não pude deixar de ficar atenta. Atendeu e pelo olhar e pelo sorriso, percebia-se que não se tratava das habituais chamadas da mãe ou da irmãs. Ia balbuciando umas palavras curtas, mais trejeitos que sons. Fingindo-me desinteressada, prestei atenção às despedidas, que sempre achei matéria interessante: "Ás oito horas está óptimo. Na tua casa ou na minha?"

Goethe Garten- Weimar