Horas assim

Chovia forte naquela noite aziaga após um velório e uma chatice com o carro. Aquele nervoso da morte à minha frente é muito duro. Creio ser capaz de o explicar, de o escrever, mas não quero. Talvez um dia, mas é sempre cedo de mais. O corpo estava moído, a cabeça cansada e queria chegar.  Paro numa estação de serviço para uma garrafa de água, uma espécie de paleativo para o corpo acalmar a alma.  Nem sei bem. De regresso ao carro, um estupor estaciona o topo de gama a centímetros da minha porta do lado do volante. Olho para o interior e um aleijão em forma de mulher com os dois filhos gozam a minha ginástica para entrar pelo outro lado. Deliram com a minha dificuldade em tirar o carro praticamente colado ao carro deles. O coirão da mulher sentada na viatura do marido mal educado que vejo às compras na estação de serviço, vai trocando uma larachas com os ranhosos júnior.  Desisto de manobrar o carro e espero que o ricaço tire a viatura sem dificuldade e sem um pedido de desculpas. Fico sem saber o que pensar desta gente, ou melhor, sei muito bem quem é esta corja: aquilo que eu não sou.

É fácil a vida desta gente, indiferente aos outros, safam-se melhor. São desenrascados e egoístas, os pais e os filhos que logo cedo são ensinados a safar-se depressa e bem.  Nada a estranhar numa sociedade em que tantos cidadãos atiram a matar com as suas máquinas para alvos em movimento ou até mesmo parados. 

Há horas assim.