segunda-feira, março 14

Inverno na Galé V - Do Marquês até ao rio


Desço as ruas da Baixa ao lusco-fusco até ao rio, com jovens manifestantes e alguns turistas atordoados. Mete-me sempre pena ver tantas portas fechadas, mas elas estão lá, as montras sujas e enxovalhadas de lojas há muito encerradas ou de  estabelecimentos com melhores dias. São casas que já tiveram gente dentro, abandonadas por um qualquer infortúnio, produtos fora de uso, ou meramente um sinal dos tempos.
No Pátio da Galé continuam os defiles dentro e fora da passerelle com muitos saltos, muita perna e poucos decotes. Gosto sempre da sensação de quando se apagam as luzes, começa a música e surgem as criações dos estilistas. As modelos altas e esguias dão vida a veludos ou malhas, e os tecidos parecem ganhar um brilho especial. Até podia ser meu aquele casaco e a blusa devia estar no nosso armário. Menos dez quilos e o vestido pistachio ficava-me muito fixe.
Também é para isso que serve a moda, que se fazem as passagens de modelos, que desfilam as pernilongas, para nos fazer sonhar com uma imagem nossa que nem sempre (muito raramente) corresponde à luz fria do dia. São momentos tão artificiais como as luzes estudadas para aqueles momentos. A carruagem vira abóbora e a princesa volta de novo a ser gata borralheira. Algumas terão a sorte de mais tarde vir a possuir os sapatinhos de cunha, os vestidos de brocado, os casacos geométricos ou as malhas trabalhadas, mas aqueles instantes são partilhados por uma sala cheia, muitos olhares para o mesmo objecto. De desejo, ou nem tanto.
Tal como no cinema, há sempre um sussurro ou uma troca de opiniões (coisa que me irrita de sobremaneira) e quando as luzes se acendem surgem as críticas e os comentários: déjà vu, fantástico, inovador, sem brilho, creio já ter ouvido de tudo.
Num dos desfiles, troquei umas palavras com uma simpática jornalista da Sapo mulher e à minha frente, um James Franco português parecia sair das aulas em Yale. O melhor estaria guardado para o final da noite, mas fica para amanhã.
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