Visita

Como de costume, foi Miss Lemon quem abriu a porta com o seu habitual aspecto arrumado e  tão irrepreensível como as cartas que dactilografava. O gentil capitão Hastings lia o jornal a um canto e o famoso detective belga tratava da correspondência do dia; rotinas a que me habituara a observar desde que passei a ocupar o apartamento em Whitehaven Mansions, no piso inferior ao de Poirot.

Recordo com gosto a primeira vez que amavelmente me convidaram a entrar, num momento de atrapalhação com as canalizações devido à ausência do porteiro. Depois de reparada a situação, com o aquecimento central no seu melhor, agradeci-lhes a disponibilidade e mais uma vez fui recebida com grande delicadeza: afinal eramos dois estrangeiros numa cidade que não nos pertencia e à qual nos tentavamos adaptar.
Trocámos entre nós comentários pouco lisonjeiros sobre a comida inglesa e não conseguimos evitar o riso perante a sua proverbial ironia:

"The English do not have a cuisine. They have food. Overcooked meat, boiled vegetables, inedible cheese. And the day they invent English wine, I am retreating to the Continent."

A boa disposição, a deliciosa tisane que bebemos e a conversa quase me faziam esquecer a dor que constantemente sentia no braço direito. Foram demasiados esforços, um móvel mal colocado, pesos mal calculados e o resultado estava à vista, ou melhor, persistia bem escondida sob o casaco de malha.

Quando me estendeu uma bandeja com biscoitos, suponho que tenha reparado em qualquer sinal de dor da minha parte, se bem que nunca tenha verbalizado qualquer queixume. Nada lhe escapava:

- Une tendinite Mademoiselle?