Um post também a cores

Nunca fui ao Brasil. Não sei explicar muito bem, mas irritava-me a conversa dos sucos na praia, das massagens, das aventuras em águas azuis, das T shirts que referiam quase sempre os mesmos locais e da publicidade que anunciava o paraíso a preços módicos. Quanto mais me falavam dos areais a perder de vista, dos bikinis baratos e dos fantásticos resorts junto ao mar, mais eu fugia para o interior da Europa onde existiam palácios papais, cemitérios celtas ou locais de revoluções. Pouco me falavam das cidades onde os charters não chegavam. Os resorts eram o ínicio e final de uma semana de corpos quentes, corridas de buggies e postais ilustrados.

Confesso que agora me arrependo. Devia ter ido em tempos de fartura. Possivelmente estaria agora aqui a escrever sobre as saudades daquelas praias maravilhosas, dos sumos, das massagens, das bebidas junto à piscina e dos souvenirs que enfeitam a secretária.

Há uns dias vi na televisão uma reportagem sobre a Madeira e Porto Santo, locais onde estive há muitos anos, agora praticamente irreconhecíveis. Fico espantada por me recordar de pormenores dessa viagem, dos locais por onde andei, do que comi e até do que bebi (muito). Lembro-me bem da simplicidade desses tempos sem as pressões do futuro, mas não me recordo daquele mar, ou melhor, da sensação naquela praia imensa. Custa-me não o ter guardado como quem guarda uma paisagem ou um especial momento de intimidade. A felicidade devia fazer dessas partidas.

A memória pode ser lixada, mas quando essas imagens a sépia são bem tratadas, guardadas em locais apropriados, sem visões fantasiosas nem cores retocadas, até dá para escrever um post. Por acaso, este é sobre o amor, se bem que não pareça.