Viagem "De comboio à Invicta"

com o Ricardo Garcia no Jornal Público: outra vítima de experiências humanas martirizantes.

Por acaso não me tinha ocorrido essa do chá de zabumba. É possível, sim. O resto da viagem, podia ser eu. Infelizmente sem nenhum convite para rojões à minhota.

"Fui ao Porto. E fui de comboio, que é melhor do que enfrentar o wrestling rodoviário na Auto-Estrada do Norte. Há sempre duas opções de embarque em Lisboa: ou na decadente estação de Santa Apolónia, ou na inóspita Gare do Oriente.
O arquitecto que concebeu a última criou numa obra soberba, de formas perturbadoras, linhas arrojadas e materiais mirabolantes. Quem vê o resultado até acha que o homem tomou chá de zabumba - uma mistela brasileira capaz de libertar o cérebro dos constrangimentos da normalidade, digamos assim. Mas aposto que o criador da gare não anda de comboio. Esperar pelo comboio naquela estação é acto facilmente enquadrável no domínio das experiências humanas martirizantes. Engenhoso, o projecto evitou qualquer recôndito, parede ou pilar que pudesse servir de abrigo. O utente resulta exposto a ventos de todos os quadrantes - beneficiando, desse modo, de uma merecida dose de penitência por ter ousado utilizar aquele modo de transporte.
A solução é esperar na zona das bilheteiras, no andar inferior, região fantasmagórica por excelência. Foi para lá que me dirigi, para evitar mais chicotadas eólicas. Inicialmente, não vi ninguém e o que mais se assemelhava a um ser humano era uma vaca da Cow Parade. Senti-me ligeiramente ungulado. Mas não mugi, por razões óbvias de auto-estima.
Encontrei uns longos bancos de madeira, ideais para dormir em casos extremos de carência. Mas para sentar, só mesmo quem dispõe de excessos glúteos é que se ajeita. Perdoem-me a confidência, mas sou do género ossudo e tive de alternar o apoio entre o flanco esquerdo e o direito para me aguentar sem traumas ortopédicos.
Entretinha-me nesta basculação corporal, quando uma voz ecoou nos altifalantes, sinalizando a existência de vida na estação. "Vai dar entrada na linha número quatro o comboio Sud-Express, com destino a Santa Apolónia", disse a voz, para a seguir acrescentar: "Informamos que não é permitido utilizar este comboio no percurso até Santa Apolónia". Magnífica peça de informação, portanto.
Quando faltavam oito minutos para o meu embarque, muni-me de coragem e subi para o cais. A composição chegou e, naturalmente, todos entraram pelas portas erradas. Os passageiros da carruagem número oito subiram na carruagem número um, os da quatro, na número sete, os da cinco, na número dois. Seguiu-se aquele amigável trânsito interno de passageiros pelos corredores, saudando-se mutuamente com chapadões de bolsas a tiracolo e atropelamentos com malas de rodinhas.
"Desculpe", disse uma senhora ao passar por mim, e já o meu dedão do pé esquerdo tinha sido esmagado por 30 quilos de bugigangas alheias. Fui para o meu lugar e nele, refestelado e a comer uma sandes, encontrava-se outro passageiro. "Creio que este é o meu assento", disse eu, polidamente. "Mas o meu também é o 56", retorquiu o homem, expelindo alguns farelos. Realmente era o 56, mas da carruagem seis. Estávamos na um.
Resignado, o homem saiu. E eu, depois de deixar arrefecer a poltrona, por instinto sanitário, finalmente posicionei-me para três horas de viagem até ao Porto.
No trajecto, ainda ofereceram uma refeição. Vinha num tabuleiro similar aos das viagens aéreas, trazendo amostras alimentícias de dimensões microscópicas e sabor a polímero. A diferença é que eram pagas, enquanto nos aviões só comemos porque é de graça - pormenor irrelevante, mas que tem toda a importância.
Eu preferi o jejum, até descer na Invicta, onde me esperavam rojões à minhota e vinho tinto, em porções pantagruélicas. Depois, desculpem, mas não me lembro de mais nada. "