Tempo de Páscoa

Enquanto as televisões estão ocupadas com a neve na Serra da Estrela, com os corpos gelados no Algarve e com a contabilidade do genocídio rodoviário, algures por aí fora, num Portugal que não se vê, há gente que se reúne que se conhece, que se revê, que se importa e que partilha os mesmos espaços com uma saudação.

Quem costuma passar o fim de semana da Páscoa em aldeias do interior e que leva a sério as celebrações mais importantes da Igreja Católica (gente que vive nas trevas, tradições de um país obscuro e medieval, dirão alguns e eu ralada), sabe, como eu, que anda tudo a toque de caixa, ou melhor, a toque de sino. Entre a sobriedade da Sexta Feira Santa e os festejos do Domingo, nas casas onde ainda não chegou a velhice e a migração, saem as tradições às ruas, as devoções às igrejas e os costumes às mesas.

Ainda não há muito, em tempos de certezas e lanches de fatias douradas, bolos de azeite e mel e chá em toalhas de linho saídas das malas, a televisão era também parte das festas. Pela enésima vez lá vinha o Ben-Hur, as Sandálias do Pescador, A Túnica, Quo Vadis, Os Dez Mandamentos e mais alguns que todos víamos como se fosse a primeira vez. Era assim e pronto, que eram tempos de estar em casa, em que se recebiam os forasteiros, os compadres, os ricos e os pobres, os incréus e os crentes: eram as Boas Festas. Coisas de país atrasado, dirão alguns e eu, de novo, ralada.

Actualmente, uma vista de olhos à programação das televisões explica muita coisa: lixo e mais lixo, mas lixo de um país moderno. Isto sim, um verdadeiro atraso de vida.